son las ocho horas quince minutos, hora de levantarse.
bip, bip, bip, bip, biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip.
son las ocho horas quince minutos, hora de levantarse.
bip, bip, bip, bip, biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip.
como puedo,
me desenredo el hilo astral del cuello, de las muñecas,
de los tobillos y de los huevos
me esfuerzo
tengo que volver, tengo que volver
abro los ojos
y los niños ya están saltándome encima
la mañana es invernalísima
de un frío gris plomo
las mantas y mi esposo
le digo a los niños que se acurruquen
cierran los ojitos y nos dormimos los cuatro
abrazados y calentitos.
8:25
son las ocho horas veinticinco minutos, hora de levantarse.
bip, bip, bip, bip, biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip.
son las ocho horas veinticinco minutos, hora de levantarse.
bip, bip, bip, bip, biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip.
puto despertador
y el ciclo se repite nuevamente
pero en lugar de abrazarnos
un gesto de asco me tuerce la boca
cuando me pongo los calzones
y el frío que en realidad no entra -pero que adivino
me traspasa la espalda desnuda
las nalgas y los codos
saco a los niños
mean, cagan y caigo
en que me olvidé de la bolsa,
me quedo mirando el humito que se eleva
desde la mierda fresca
masa apestosa poliforme expulsada por mi hija
que se enfría en la vía pública
mientras reflexiono sobre una paradoja:
la pureza de la escarcha
sobre la todavía tibia caca...
de vuelta a casa
fontanero y albañiles me esperan en la calle
tengo la casa a medio montar
o desmontar, según el caso,
no tengo baño
y me figuro a mi mismo
agachado cagando
tras un contenedor
contra una columna meando
entre dos coches de un párking
dándole agua y jabón a los sobacos,
pidiendo por favor un retrete
antes de relajar el ojete
y cagarme patas abajo,
me abrazo a la taza de café
los niños están exaltados
y ladran cada vez que los obreros
abren la puerta para preguntar algo
o para cortar una baldosa
para irse a almorzar
pero sobre todo,
cuando vuelven a entrar
plik... plik... plik...
plik... plik... plik...
plik... plik... plik...
qué es eso?
me asomo al cuarto de baño
que ahora es sólo una habitación con tres caños
que emergen desde los infiennos
sin suelo,
como un cagadero de romería
como recuerdo que era el lavabo de mi tía:
sin azulejos ni espejo,
apenas cuatro paredes y un techo maltrecho
plik... plik... plik...
plik... plik... plik...
plik... plik... plik...
qué es eso?
eso es ruido de agua,
agudizo mi radar
como un murciélago
por las ondas sonoras me dejo guiar:
la galería, la cocina!
dos zancadas y de repente CHAS!
la humedad traspasa la tela de mis deportivos
se me empapan los pies
y me embriaga el olor,
olor a mierda caliente
olor líquido a deshecho orgánico
inundación!!
inundación!!
la galería empantanada
un embalse de dos metros cuadrados
diez centímetros de agua
el calentador no gotea
sino que chorrea por los cuatro costados
el cagadero de mi hijo -el del medio-
está completamente desbordado
y pasan los soretitos flotando como barquitos
en el agua y el meo de mi gatito
-buenos días le atiende Yolanda, en qué le puedo ayudar?
-tengo la cocina inundada, me quiero matar!
el agua me está llegando al pasillo
señorita, yo les hago un juicio!
-es Vd. el titular?
-no.
-necesito el d.n.i. del titular.
-no lo tengo.
-qué relación tiene con el titular?
-a Vd. qué le importa?
-...
-...
-bien, pasaré una nota urgente para que el fontanero se comunique con Vd.
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11:02
los niños duermen
no siento los pies
desde hace rato,
probablemente
haya que amputarlos
daré el espectáculo
y saldré en la Teletón
equilibrándome en los muñones
y la gente me cantará una canción
que yo bailaré con saltitos
como en el circo los osos,
pero me sentaré a cagar
en un baño maravilloso.
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